Иногда так хочется подарить другим радость, подарить чудо. То, что не удается сделать действиями, пытаешься воплотить словами, но порой отсутствие ответной реакции мешает всему этому процессу. Ты словно подарил, но не узнал, а каков получился твой результат, удалось ли тебе донести до людей все, что так хотелось. И ты увядаешь, увядаешь, как цветок, только что сорванный и брошенный на краю дороги. Тот, кто пытался когда-то сделать похожее, в один миг сам словно лишается дара радости. Но он продолжает ждать, а вдруг все-таки найдется тот, кто поймет все и нырнет в море слов, найдет там что-то свое и улыбнется.
Ты знаешь, что совсем недавно вон на том дереве, что растет у твоего дома, жила маленькая пташка. Каждое утро она просыпалась и пела песенки. Ее оперение так отличалось от остальных птиц, а голосок был так чист и звонок, что никто не принимал ее. Она летала по своим известным лишь ей одной воздушным путям и наблюдать за ней было огромным удовольствием. Пташка то переворачивалась в воздухе, словно боролась с невидимыми монстрами, то вдруг сжималась в комочек, как будто перед ней вставал видимый ей одной туннель. Однажды я встретила старичка, который смотрел на эту птицу и улыбался так искренне, что я не смогла оторвать своего взгляда. В нем было что-то родное, что-то заставляющее пересмотреть все вокруг себя. И самое странное, что мужчину нельзя было назвать старым. Нет, это определение никак ему не подходило. Свежесть раннего утра и только что появившаяся роса на траве, небо, встречающее новый день – все это сочеталось в нем.