Я нарисую белым мелом слова о чем-нибудь простом,
О белом снеге или вере - все это, ты поверь, не то.
Все это ветер свищет в уши и отрывает от земли,
И без сомненья будут стужи и петь нам будут соловьи.
И я люблю, а ты не знаешь, о чем я говорю во сне...
Меня все манит, манит, манит земля, сокрытая от всех.