Жизнь – это весы, и когда ты взвешиваешь что-либо на одной ее части, другая не всегда поднимается.
Родилась она в начале ноября,
Когда упал на землю первый снег,
В избушке свет тепло ее встречал,
И серый волк стерег ей дверь.
И звали ее так, как звать меня,
Любили ее дети и дожди,
Рассвет легонько открывал ей дверь,
И прятал солнце в тишине своей.
Сейчас прошла она какой-то путь,
Свернула вправо, падала, ждала,
Огонь не погасал в ее груди,
Ее звезда все время берегла...
Когда упал на землю первый снег,
В избушке свет тепло ее встречал,
И серый волк стерег ей дверь.
И звали ее так, как звать меня,
Любили ее дети и дожди,
Рассвет легонько открывал ей дверь,
И прятал солнце в тишине своей.
Сейчас прошла она какой-то путь,
Свернула вправо, падала, ждала,
Огонь не погасал в ее груди,
Ее звезда все время берегла...
Да, оптимистично!
И в начале показалось, будто сказку читаю или былину.
Может, продолжишь? У тебя получается!
Мне почему-то многие говорят, что надо писать сказки, но они пока приходят только во сне))
Сказки и должны приходить во сне...а сбываться наяву!
Записывай сны....!
Только вот сны все время такие, что в них нет конца. А смешивать одно с другим мне не хотелось бы. Думаю, может быть, конец придет сам)
концы сказок обычно придумывают люди....для себя и детей.
Может, повезет и увидишь!